Franz Dodel: "Nicht bei Trost" a never-ending Haiku (II)

	Nicht bei Trost (Haiku, endlos) Z.1001 - 2000 Index / Anmerkungen / Kommentar

	das Verstehen ist älter als das Verstehen des Nicht-Verstehens in uns lagert noch immer das Handwerk mit weichen Kanten den weiten Horizont zu ordnen stets
Hans-Georg Gadamer: "Sein, das verstanden werden kann, ist Sprache."	verstehen wir mehr als wir zugeben können stirbt ein Schlafender wissen wir nicht ob sein Traum aufhört oder nicht wer träumt kümmert sich kaum noch um den Leib im Bett wer nicht mehr aufwacht sieht sich nicht mehr veranlasst Traum und Wirklichkeit künftig noch zu vergleichen mittelfristig könnte so träumen auch Trost sein sogar bei bedrohlichem Inhalt solange ich lebe darf ich hoffen noch zu erwachen im Einklang mit der Erde ist nur mein Gewicht ich gehe um es stetig zu verringern nicht ankommen hab ich im Sinn eine Melodie aus wenigen Tönen bringt das Wässerige in mir an den Rand dort rafft eine Bö schläfrig alles kürzlich Gebuchte hinweg ich bin nur Ballast und nichts als Verlust da draussen im Smog der Wellen weit ausgespannt ein Frass den Hackern denen entgeht nichts auch nicht das Wenige das mir noch tönt diese kurze Melodie ohne Bedeutung sie entgeht nicht dem Netz im Blutsturz der Daten doch verstehen wortlos wie geht das? bei aller Sympathie für [1050] die nonverbalen Gespräche rein pflanzliches Nicken das Gurren der Liebe (bei Mensch und Tier) man sollte Sprache die spricht nicht unterschätzen es lässt sich zeigen beim Rechtsvortritt im Verkehr zum Beispiel genügt ein Satz zur Lösung einer ziemlich komplexen Situation: ich kommen rechts – haben Vortritt (Verständnisabsicherung: du kommen rechts – du haben Vortritt – alles klar?) so viel zum Beitrag der Sprache ans Verstehen innert Sekunden hat sie das Problem einer Lösung zugeführt die genaue Beschreibung dieses Vorzugs hat länger gedauert und mit dem vorliegenden Text stehen wir vermutlich noch ganz am Anfang so wie leider obiges Beispiel Unfälle nicht auszuschliessen vermag Sprache ist Anfang folgenschwerer vielleicht als Zu- und Eingriffe bei den Stammzellen nämlich nicht vorzustellen was wäre hätten wir uns leichtfertig schweigen angewöhnt uns entschlossen zum stillen Kriechgang durch Naturgeschichten als ob Fleisch es eilig hätte etwas zu merken Trauer etwa die jenseits lagert seiner selbst und des Trosts bedarf Liebe die mehr verzaubert als das eigene Geschlechtsorgan beim Tun und Sattsein ist genug sprachlos bleibt Sorge versperrt [1100] die ist ja nie nur die unsrige der Kummer der Lachse am Wehr muss uns zwingen zu reden der unruhige Schlaf überhaupt der Tiere auch Menschen haben oft Müh mit dem Schlaf doch mehr will ich nicht sagen zugunsten des geschwächten Vertrauens in das humanistische Erbe auch darüber wurden Worte gemacht zu viele ohne zu reden was bleibt sind spitze Winkel über dem Flachen Absichten gute das ist bestimmt nicht wenig warum sollte der Wind sich nicht einmal legen so dass die Düne nicht mehr zurückweht ins Meer und das Rieseln des Sandes kaum mehr zu hören im Innern des Eis wo die Schildkröte wartet beschäftigt Koordinaten des Alls zu spiegeln auf die Segmente ihres noch weichen Panzers doch dies bleibt ein Versuch der vorläufig scheitert weil wir nicht mehr verstehen eine Mitteilung deren Ausbleiben wir nicht abschätzen können ich weiss nicht ob ihr später noch etwas entspricht weniger Vergängliches die versteinerten Spuren im Fels irgendwo (nicht vorstellbar wie das was uns ausmacht und meint ablesbar wäre an den Strahlen des Abfalls tief unten im Berg) etwas Unentschlossenes fastet in mir und übernimmt mich gewaltlos [1150] zielstrebig sicher was ich ergreife lass ich vorher schon los und was ich gelassen nach dem halte ich Ausschau nur selten nehm ich den Schritt gemacht nicht zurück trotzdem komme ich langsam schwankend und ziellos voran und nirgendwo hin
Friedrich Hölderlin: Patmos (in den Ansätzen zur letzten Fassung)	"und von Gewürzen fast schläfrig der Garten..." nie ist Nüchternheit glatt und abschüssig genug einem solchen Satz dass er nicht vergessene Unebenheiten aufzurauhen vermöchte während die Gärten wie alles was ist kaum sind schliessen sich Bilder lange uns an samt Worten Zeichen der Zeichen und sind nie unsinniger als der Ort wo sie sich kurzfristig mit etwas verknüpften von dem wir meinten es sei wirklich
Emmaus-Perikope (Lk 24,13ff.) Vgl. orthodoxe Auferstehungsikonen ("Christi Höllenfahrt").	wenn zwei unterwegs einem begegnen der war erst noch ein Toter und im Frühlingsgras liegen aufgebrochene Ketten Fesseln und Werkzeug zum Öffnen der fest verschlossnen Natur und noch während ihr Reden sich löst wächst Zuversicht in sich fremden Menschen für lange Zeit – noch am Rand aller Erzählung ist der Nachhall uns wichtig damals aber warf
Der Begriff "Symbol" als der zentraler Zugangsbegriff zum Religiösen kommt vom gr. Wort "symballein" (zusammenwerfen; urspr. zwei zerbrochene Teilstücke, deren Zusammenfügen Empfänger und Überbringer als autorisiert auswiesen).	das Verlorene sich dem Gefundnen ans Herz berührt sein also von etwas das Sehen das sieht hat seinen Preis: das Wissen um den Tod da vorn vom Menschsein kann man sich so [1200] nie mehr erholen und doch letztlich gesteh ich: good prize good deal ja vielleicht ist's möglich dass wir uns mögen – später falls Ostern etcetera dann immer noch gilt auch bei niederwehenden Fahnen bleibt die Schrift lesbar: "Keine Versöhnung mit dem Tod" nichts scheint geneigt und standhaft genug sich zu versöhnen
Giacomo Leopardi (1798-1837), ital. Dichter, der die Nichtigkeit des Jetzt nüchtern als Faktum der Existenz erkennt.	"was ist" – sagt Giacomo – "ist eigentlich nicht mehr" jedoch damit etwas ist braucht es nicht zu sein (in wirklicher Wirklichkeit) es genügt wenn wir es einvernehmlich brauchen beim Reden – "Hilfe!" rufen macht Sinn, aber was steckt greifbar wirklich hinter dem Wort? da ist nichts trotzdem: Hilfe kommt woher hat das Wort Nachhall genug fremden Raum dass wir wagen zu rufen? Schachspieler glauben sie spielten zu zweit aber da ist ein drittes im Spiel: das Spiel die Regeln etwas hält immer ohne dass wir es merken alles zusammen
Psalm 121	dann stimmt es doch dass Hilfe kommt von den Bergen aus der Unzugänglichkeit der geriebenen Tusche chinesischer Berg- landschaften vielleicht man brauche, sagt Shih-T'ao, nichts als loszulassen den Pinsel und schon fegt er über Tausende von Klippen all die Täler	Shih-T'ao (17.Jh.)
Das philosophische Problem der Identität von Erkennendem und Erkanntem (Bild - Landschaft, Wort - Objekt; adaequatio rei et intellectus).	die Landschaft das Bild welche Verbindung besteht zwischen ihnen so dass eine gemeinsame [1250] Gegenwart da ist? Berg und Bild bezeugen nur: der Pinsel hat recht mir fehlt die Schnur mein fahrig- struppiges Denken festzubinden an einem kräftigen Stiel um dann mit nur klarem Wasser die Welt zu malen hinter Glas so wie sie ist die gleicht einer Braut denn schaubar gläsern zieht sie die Blicke auf sich losgelöst allumfassend ist sie die reine Theorie die nichts mehr klärt endlich kann ich mich auf den Druck konzentrieren der Kontinente immer noch langsam verschiebt und nichtsahnende Ebenen rhythmisch verformt bis sie zerbrechen übereinander lautlos sich schieben und sich steil aufrichten bis zum Sturz während im Innern langsam Kristalle wachsen Erinnerungen die niemandem gehören und noch klar sind denn wir erinnern uns nicht erst während wir leben sondern wir leben dadurch dass wir erinnern merkwürdig diese Stille die so farblos und unentschlossen den Sonntag Nachmittag wiegt bis das noch fremde Erinnern ankommt das Geräusch wenn jemand eine Treppe leise hinunter stürzt sich überschlägt entsetzt eilt man hinaus: da ist nichts nur die Messingstange die den Teppich festhielt hat sich gelöst ich weiss nicht bin ich es der noch da steht und sich erinnert [1300] hoch oben der Ton eines langsamen Flugzeugs
Die jüdische Gotteserfahrung: Gott als der immer zukünftige, der sein Antlitz nie zeigt (Ex 33,23) und sein Volk aus der Gegenwart in eine nie zu erreichende Zukunft lockt. Vgl. auch Gregor von Nyssa (Der Aufstieg des Moses, Freiburg i.Br. 1963, S. 117): "Du sollst den Führer nicht von Angesicht zu Angesicht sehen. Denn sonst würdest du in die entgegengesetzte Richtung gehen ..."	Gott zeigt sich mir nie und dann nur von hinten stets läuft er weit vorn mit die Mütze tief im Gesicht lockt er noch immer in wüste Leere hinaus mir fehlt jede Art von Vergleich ich setze nichts gegen etwas nie deshalb ist mir die Leere noch leerer als leer ihre Ränder sind weiter als unendlich weit da vorne der Läufer bleibt unerreichbar und einsam für immer mir fehlt wie gesagt die Art auch die Zeit ich suche Stand meine Standpunkte sind aber unstet leider hoffnungslos vielfach und wo ich zugleich bin ist Zeit nur noch Dauer von nah oder fern nichts als Gewöhnung und Schreck das heisst überall Wahnsinn mich wundert wirklich wie sanft im Frühling alles so grün wird und fett nichts spricht gegen etwas ja sogar der Verdruss ist gemütlich und heiter solche Stimmungen wirken Wunder entsprechen etwa dem Lesen eines sehr langen Gedichts mit gleichbleibender Silbenzahl laut gelesen wird die Bewegung des Schluckens mit dem Atem gut koordiniert schlechtes Schlucken im Alter führt öfters zum Tod es zählt also auch hier nicht der Inhalt sondern was sich abspielt dazwischen
Claude Monet: "Das Motiv ist für mich zweitrangig; was ich widergeben möchte ist, was sich zwischen mir und dem Motiv abspielt." Agnes Martin (geb. 1912): "My interest is in experience that is wordless and silent, and in the fact that this experince can be expressed for me in art work which is also wordless and silent." (from "The Still and Silent in Art").	zwischen dem Maler und seinem Motiv zwischen [1350] der Stimme die liest und dem Text wie er da steht diese schwere Frau aus Kalifornien (mit braunem Gesicht und das Haar ganz kurz) trotz ihres Alters müht sie sich täglich ab mit der Leinwand sie legt geduldig Streifen in wässrigem Blau möglichst gleichmässig still auf den noch stilleren Grund mit achtundachtzig malt sie gleich zweimal das Glück 'I love the whole world' (je sechzehn schmale Streifen rosa und hellblau sechzig auf sechzig Inches) Bahnen und Schienen wirken beruhigend solang als sie sich willig einordnen im Horizont es scheint uns etwas sei erreichbar da draussen erst wenn wir rücklings
	stürzen mitten im Bahnhof und alle Gleise stehen unverhofft senkrecht zum Himmel erst jetzt sieht man dass alle Wege abbrechen früher oder später im stillen Schneegestöber doch was mich beunruhigt ist dies: die Gleise hängen von oben herab (steigen nicht auf von unten) die Wege enden also bevor sie festen Boden und uns erreichen besser nicht stürzen den Blick in der Waagrechten halten beim Gehen ein Vorgang schwer verständlich geheimnisvoll fast: man entschliesst sich zu gehen und dann geht man – ja man setzt einfach Schritt für Schritt und bedenkt keinen Moment die Ökonomie [1400] dieser Bewegung nur Afrikanerinnen optimieren das Natürliche und gehen unnachahmlich klug aber nur wenn sie schwere Lasten weit tragen doch auch Gehörtes wiegt schwer und müsste den Gang uns verändern: der letzte Schrei und der erste	Deborah Oropallo: Ascension, 1996
Meret Oppenheim: Le déjeuner en fourroure (Frühstück im Pelz), 1936, und Das Frühlingsfest (le festin), 1959 [Festessen auf einer nackten Frau].	eines Menschen – Salvador Dalis Madonna entgleitet in die Muschel des Ohrs verbirgt sich im Geschlecht im Raster der alles überlegt wie kommt in das erschreckte Hören Gewicht ins Gehen Begehren? auf allen Tassen wächst plötzlich der Frühstückspelz erst wenn sich die Frau hinlegt gelingt es auf ihr ruhig zu essen erst wenn sie schwebt die Göttin serviert man Trauben mein Muskel reagiert auch wenn die Wirklichkeit nur ein Bild ist Wirklichkeit beginnt immer erst mit meiner Wahrnehmung hier ändert sich etwas unabhängig davon ob wahr oder falsch ist was ankommt bei mir: es wirkt alles trägt bei und zu der Verunsicherung auf die kein Verlass ist denn das Grau des Morgens noch dasselbe Grau wenn der erste Vogel jetzt zu singen beginnt?	Salvador Dali: La madone sixtine ou l'oreille de la Madone, 1958 (Metropolitan Museum New York) Meret Oppenheim: Le déjeuner en fourroure,1936 Matthew Barney: Cremaster 1 (1995)
	erwachen bleibt zwar ein Sprung ins Leere und doch werd ich den Vogel das Grau später vermissen wohl auch das Kindergeschrei das helle Heulen der Motoren am Sonntag [1450] in San Marino (auf dem Autodromo von Enzo e Dino dem Circuit in Form eines geknickten Phallus) vor allem aber Kinder- geschrei man weiss nie ist es jetzt Lust oder Schmerz oder meint es nur seht ich bin hier (obwohl ich mich gut versteckte) was empfindet man genau wenn man Gehörtes vermisst und was sind das für Reste die einen erinnern dass etwas tönt? das Atemholen setzt an den Anfang immer wieder ein Knacken etwas Ungeduldiges seufzt und bricht ab noch vor dem Benennen zeigt so das Kind auf das Ding doch wie tönt dieses Drängen ohne Kind als blosser erinnerter Klang? Lieder zum Beispiel hat die Mutter gesungen grundlos und täglich zur Arbeit oder einfach weil ihr schien Leben brauche von ihr auch Singen doch wenn ich mich jetzt zu erinnern versuche sieht mein Gehör nur ausgeschnittene Flächen am Himmel wo einst Wolken leichtfertig zogen was uns zusteht ist gut und längst abgewogen Scheitern Gelingen unterscheiden sich kaum noch es stimmt nämlich nicht dass Fades nicht schmeckt weshalb sollte der Alltag ein Gedicht das nicht aufhört langweilig werden?	Yves Klein: Le saut dans le vide (1960)
Haiku aus dem Reisetagebuch des japanischen Dichters Bashô (1644-1694): Nichts als Flöhe und Läuse! Und nah meinem Kopfkissen pisst auch noch ein Pferd! (Kp.31) Hier wird eine Stimmung beschrieben, die derjenigen, die in der Welt Prousts herrscht, diametral gegenüber zu stehen scheint. Beiden ist aber gemeinsam das präzise Beobachten der nächsten Umgebung.	Bashô findet es wichtig vom Pferd zu schreiben das nah seinem Kopfkissen [1500] pisst von den Läusen und Flöhen die ihn ärgern man hört das Rauschen des Alls im Rauschen des Alls und das ist nichts als die lärmende Stille wenn die Dinge plötzlich sich ordnen am Ort wo sie immer schon waren
"Dass das Selbst sich selbst und alle Dinge praktiziert und bestätigt, ist Illusion. Dass alle Dinge herbeikommen und das Selbst praktizieren und es bestätigen, ist Erleuchtung." Dogen Zenji, 1200-1253. (Vgl. Keiji Nishitani: Was ist Religion? Frankfurt 1982, S.259.)	und sich einfinden also um mich selbst zu sein mich mir freundlich zu zeigen in einer Landschaft die stets nur eine Ansicht des Winds ist und kein Ort der ankert unterwegs ist alles was sich flüchtig aufreiht und anlehnt am Horizont die Berge die Wälder der Fluss nirgends gibt es Raum
"Ort" bezeichnete ursprünglich die Spitze einer Waffe.	für keine Speerspitze nicht so dicht so leer so unvergleichlich und mild reisst das Jahr durch die Zeit ich weiss wie schwierig es ist an Blütenzweige zu denken wenn Bulldozer Häuser einreissen in denen sich Kinder noch ängstlich verstecken es fällt mir wahrlich nicht leicht auf das Abendlied einer Amsel zu hören wenn ich altersschwach weggestellt still und sprachlos im Rollstuhl warte (auf dem hellgrünen Gang) bis mir nach Stunden jemand die Windeln wechselt Blüten und Amseln sind wahr auch aus der Ferne auch wenn wir zweifeln trotz verschiedener Sichten ist es nur einer der sieht und der nicht versteht an dieser Einsicht die nicht versteht halte ich mich vorläufig fest
Auch der jap. Dichter Nôin-hôshi (geb.989) täuschte auf diese Weise die Reise vor, die ihn an die berühmte Schranke von Shirakawa (Tor zum Hinterland, den Nordprovinzen) geführt haben soll.	und ich lasse die Hände [1550] auf dem Fensterbrett an der Sonne lass ich sie wärmen und bräunen damit man glaubt ich sei weit und lange gereist doch ich versuche mich nur im Wandern an Ort und im Wohnen auf Treppen ich finde mich kaum auf der Karte zurecht und auch auf ihr zwingt mich eine natürliche Scheu weg von den Rändern das Hinterland bleibt für mich immer verschlossen doch was mein Unterwegssein betrifft: ich wende den Blick nicht von dem Finger von dem was er tut auf der Karte das stille Verharren schnelles Huschen gebrochnen Küsten- linien entlang dann langsamer werdend schiebe ich Flüsse hinauf ins Gebirge umkreise selbstbewusst Inseln ich lege die Routen fest für Schmuggler Schiffe Karawanen und Ralleys das Fliegen jedoch möcht' ich vermeiden es scheint mir unklug ja dumm den Finger wegzuheben vom sicheren Blatt und plötzlich ist die Reise zu Ende bevor sie richtig begann ich weiss nicht wo und nicht wann ich die Bilder vertauschte müde vom Fragen begann ich die Antworten frei zu erfinden solch gehörloses Reden leert aus und macht wund ein kahler Herbstzweig schnellt hoch ein Krächzen im Wind viel Weite – alles könnte sich einfinden jetzt während ich auf dem Weg bin [1600] es zu verlieren womit auch immer der Mensch umgeht es ergibt sich stets ein langer Umweg dem Pferd das er hält muss man das Maul gewaltsam aufsperren um die scharfkantigen Molaren sorgsam zu schleifen mit der handlichen Raspel eigenartig ist wie weit wir uns entfernen um nahe zu sein mich fasziniert die vage Vermutung aufgrund derer wir ein Leben lang abschweifen von dem was ist und alles wird so Anlass nach etwas Verborgnem zu suchen selbst was wir tun beweist die Mechanik des Verdachts aber da ist nichts hinter dem was schon da ist Sterben zum Beispiel ist ein Geschehen das stirbt und das ist genug
"Hier ruhen meine Hunde / .... / Unter der Erde benagen sie / In der Finsternis ohne Ende / Benagen die Knochen, ihre Knochen, / Sie hören nicht auf , ihre Knochen zu benagen ...." Gabriele d'Annunzio, Oktober 1935 [In: Die Religion, J. Derrida ... et al., Frankfurt, 2001, S.208]	ich weiss nicht ob ein toter Hund an den eignen Knochen nagt oder ob er sich immer noch duckt vor seinem Herrn dessen Hand ausholt man weiss nie ob nicht auch den Menschen ein grausamer Vater lieber ist als ein Bruder Unversöhnliches oder der Stimme Nachhall den Sturz durchdringend etwas unreif Getrenntes unverhofft schneidet ein Messer versucht Menschen und Rechte wieder zu verschlüsseln human ist der Verzicht auf die Lösung aber gerade klamme Finger hören nicht auf das doch Unmögliche zu versuchen sie gehorchen dem blanken Zwang [1650] einer Ahnung die meistens nur langsam leerläuft an dieser Stelle löst sich die Rinde des Baums und das weisse Holz glänzt feucht und verträgt sich gut mit der Axt – scheitern muss das nicht sein auch was fällt kann noch gelingen an gewissen Abenden drängt alles heran was farbig ist und zeigt sich nochmals dem Hellen doch die farbige Summe ist längst noch kein Licht
Li Po (699-762), im Vorspann zu der berühmten Dichtung: Frühlingsnachtgelage unter Pflaumen- und Pfirsichblüten.	Li Po sagte die Alten hätten nachts Kerzen angezündet und ehrten so die Dunkelheit Helles dient zwar dem Sehen und macht die Schranken sichtbar bevor sich der Blick im Fernen verliert nur die Nacht ist weit genug und gütig lässt sie das Licht gewähren und uns Auf- und Untergang geschieht schon vor dem ersten Glimmen der Saft steigt in die finsteren Äste sinkt wenn es kalt wird die Kirschblüten öffnen sich weil sie es lieben weiss zu sein vor dem Blau doch dieses lichtlose Auf und Ab in den Zweigen kümmert sie wenig Landschaft bewegt sich langsam man merkt kaum wie sie sich wölbt und wieder abträgt schau ich hinüber zu den Hügeln und Kuppen zum Wald der düster die Talflanken beschattet der sich oben erst lichtet wo die Wölbungen wieder Weideland sind und sanftere Linien erinnert mich dies an den Schlaf schöner Frauen
	[1700] Odalisken die sich hinräkeln als Hügel Zonen die sich kaum noch bewirtschaften lassen und trotzdem kommt man immer wieder zurück und setzt sich an den Rand des Waldes beginnt nochmals mit dem Betrachten der grauen Wurzelstöcke und der zaghaften Flechten gelbliche Röhrchen weissgraue Krümel sind sie scheues Gedenken des Baums an den Stamm an die Kette die plötzlich den Keil hineinfrisst in die aufrechte Stille die Richtung des Falls zu sichern wenn die Wolken und Hügel später an den Ästen vorbei weg- kippen und stürzen	Jean Auguste Dominique Ingres: Grande Odalisque
Vgl. die Entmannung des Uranus durch seinen Sohn Zeus.	ein verschnittener Gott ist der Himmel seither lieben wir Kahles – mir scheint der Augenblick sei günstig für das Auftauchen eines Hundes am linken Bildrand struppig grau und mit nassem Fell schnürt er mit wunden Augen ruhelos hin und her über die Insel die treibt langsam stromabwärts ein abgebrochenes Stück felsiges Brachland der Hund setzt sich zu mir schaut mich an und wartet auf mein Vertrauen lehnt sich an meine Beine ich ziehe die Schultern hoch wie ein Kind mit Wind in den ratlosen Händen endlich steht er auf der Hund und läuft aus dem Bild während ich schreibe und so an meinem Auftritt festhalte im Text was ein Versuch ist zurück [1750] zu finden ans Ziel der Sprache zu diesem "Ja" das ich fand kurz nach dem ersten Schritt ein "Jaja" das war noch allem vertraut und jede Regung wandte dem Einen also dem Ganzen sich zu erst nach gründlichem Scheitern fühl ich mich wieder frei aufrecht genug brauch ich nichts mehr zu wagen Erfahrung ist immer hinreichend umfasst weit mehr als das Fassbare das Dehnen der Wahrnehmung ist übbar täglich das Ausgleiten am Rand gilt dem Trittfassen als Übergriff der Gewöhnung ich halte Boten nicht für verlässlich weshalb sollte ihr Reden das offenbaren was ich geheimnisvoll bin?
Elias Canetti: "Ich kannte ihn noch, wie er aus lauter schönen Tieren bestand. Jetzt ist er zum Schachtelhalm herangewachsen." (Aufzeichnungen 1954/56)	ich bestehe fast gänzlich aus Tieren doch wer kann verhindern dass ich bald ein Schachtelhalm bin? noch kann ich nicht wählen doch wäre ich gerne ein filigraner Schatten zwischen den Kieseln der seinen Umriss entzieht dem zeichnenden Stift vieles begann ja damals mit dem Schatten den der Geliebte an die Wand warf (vor dem Abschied)
Legende vom Ursprung der Zeichnung bei Plinius, Naturalis Historiae (XXXV, 67).	an dessen Rand die erste Zeichnung entstand und auch Raum voller Entfernung der Schatten wirft sich und die Linie flieht immer es scheint als müsste was anhält misslingen unbewegt denkt man es fehle etwas zum Glück doch Glück ist oft auch das Schwere das schläft Berge [1800] zum Beispiel sind schön unerschütterlich halten sie sich fest am Rand und hindern den Blick daran sich zu verlieren in der Ferne im Fremden jede Begrenzung ist schön weckt Verdacht und ist Anlass zu Aufbruch Überschreitung von etwas Unzugänglichem
Friedrich Hölderlin, Patmos: "Wo aber Gefahr ist, wächst / Das Rettende auch."	man ahnt sie noch die Gefahr in der einst auch das Rettende wuchs so sicher wie Moos im Feuchten heute ist gerade was rettet gefährlich und kein vernünftiger Gott steigt freiwillig ab ins Flachland wo die Frommen einander eifrig behüten und drohen mit Frieden und Rettung während der Tod aufrecht die Ebene abmäht und uns geduldig ermahnt freundlich einander zu begegnen im Alltag ich sehe Himmel die bewaldeten Hügel bald wird es regnen: ich rieche Karton der kocht in der Fabrik weit vorne im Tal Westwind weht und ich weiss nicht recht wo Schwieriges eigentlich herkommen sollte vielleicht aus dem Trockenen der Schattenmangel wie damals in Ägypten Seth aus der Wüste Böses das uns überfällt ist vielleicht nichts als eine Form des Zerfalls die notwendige Spur der Vergänglichkeit die wir um ein Weniges zu verzögern doch da sind nach langem Suchen habe ich nichts Besseres [1850] gefunden als das was da oder nicht da ist meinen Antworten fehlt es stets an Gewissheit die Verknüpfung bleibt unerkennbar mit dem was gelingt und missrät die Antwort auf die Frage ob mein Leben glückt ist nicht bedeutsam aber dieses Auftauchen der Frage – woher kommt sie die Ungewissheit? es ist der Zweifel der mich am Boden festhält
Fledermäuse und z.T. auch Vögel erreichen ein vergelichsweise weit überdruchschnittliches Alter. (Wellensittiche, Fledermäuse können bis 18 Jahre alt werden, Papageien leben mit etwas Glück wesentlich länger als der Mensch.)	Fliegen würde das Leben merklich verlängern die Fledermäuse dehnen energisch die Zeit werden fast biblisch alt vor lauter Anstrengung und Vorsicht beim Hängen und fliegenden Hören meine Wahrnehmung aber mein Kopf verfängt sich in den Seilen verwirbelt schnellt schreckhaft zurück die Fluchtlinien sind hohle Kabel für Schüsse Sichtweisen des Festhaltens nur langsam lern ich den Blick wieder schweifen weit und ruhig im Flug bleibe den Göttern eine versäumte Last ein unentschlossen geformtes Tier ein rohes Fleisch noch nah am Schlaf so dass es glücklich ermüdet rasch beim Denken beim Lieben beim Flattern im Wind wenn Orte also Bilder sich stets entfernen oder nähern und nie sind wo sie sein sollten wie entgehe ich schadlos der Verpflichtung zur Geschwindigkeit die den Leib zum Rasen anhält zwischen allem was wegzieht [1900] denn darum geht es: wie kommt Berührung zustand? wer holt wen wie ein?
Mumonkan, Die Schranke ohne Tor, Meister Wu-men's Sammlung der achtundvierzig Koan, hg. von H. Dumoulin, Mainz (Grünewald), 1975: Drittes Beispiel: Chü-chih hebt den Finger, S.45.	Fragen dieser Art drohen zu eskalieren enden nicht selten grausam mit dem Abschneiden eines Fingers und stummen Verstümmelungen doch erregte Hingabe des Lebens ersetzt nicht das tägliche Üben der Wahrnehmung von Wirklichkeit und von sich selbst es gibt keinen Grund
"Leib und Geist ablegen" ist eine Forderung, die in der Praxis des Zen-Buddhismus immer wieder erhoben wird. (Z.B. von DMgen in ShMbMgenzM Zuimonki.I/20, II/1.)	der nichts zerbricht "Leib und Geist" soll ich ablegen dem Unbegabten vielleicht ist alles möglich es gibt keinen Anfang der ihm wirklich vertraut davon handelt dieser Text der ein Versuch ist Wörter bei jedem Wetter lange zu rechen durch die Jahre müsste ein Muster entstehen das alle Bilder enthält die Kiesel bilden beim Bewegen samt diesem lockeren Netzwerk dazwischen wo sie nicht sind ich höre ihn gern den Kies wie er sich ordnet unter den Zinken im Hin und Her des Rechens was ich anstrebe ist Ratlosigkeit der Form zum Beispiel wenn sie ausweicht statt zupackt sich schämt wenn der reine Blick was er sieht schnell verändert und dieses den Blick mich beschäftigt das Wenden ich übe die Kunst nicht sicher zu sein (ob sich doch etwas abspielt hinter meinem Rücken? nur deshalb reihe ich Wort an Wort jedoch ohne [1950] etwas zu deuten) was ich wünsche ist Landschaft zu werden um mich der Vergänglichkeit ungestört lange zu widmen es scheint dass meine Geduld etwas zu tun hat am Horizont ganz am Rand sucht sie ein Rinnsal nippt am gestreckten Wasser und das ist salzig damit auch schwere Träume nicht untergehen an dieser Linie hängen Landschaft und Himmel halten sich irgendwie fest wahrscheinlich an mir und an jener Birke dort die sich so leichtfertig hinstellt doch viel mehr Wasser benötigt als ich im Verborgenen zechen die Bäume leeren im Schotterbett stillschweigend Becher um Becher kippen die dunklen Ströme in den Durst des Winds befeuchten das schwarze All gefährlich mit Blau al fresco täuschen Bilder auf gebranntem Kalk etwas vor was sich füllt zur prallen Übersicht mit mattem Glanz später erst das Getrocknete zeigt Strukturen des Haltens Gerüst Verstrebung und feinkörnige Haut die Vergangnes umspannt
Immer wieder taucht das kurze Thema aus der Sonate von Vinteuil, das für die Beziehung von Swann und Odette so bedeutsam war, in Prousts Roman auf. Die kurze Melodie erinnert ihn an die Kirchtürme von Martinville, an die Bäume an der Landstrasse in Balbec und vor allem an die in Tee getauchten Madeleines, übertrifft aber als "fruchtbarer Rausch" alle andern Empfindungen.	Erinnerung aber braucht viel Dürres das Laub im Herbst Kirchtürme mittags das Geräusch wenn der Fahrstuhl ganz unten anhält das alles steigert sich plötzlich zum Rausch dieser kurzen Melodie in der Sonate Vinteuils die uns sogar noch als Text (den Proust schreibt) berührt [2000] und irgendwo trifft

Z.0001-6000 in 3 Bänden bei
Edition Haus am Gern

Index / Anmerkungen / Kommentar

Home

09.12.2011