Franz Dodel: "Nicht bei Trost" a never-ending Haiku (III)

	Nicht bei Trost (Haiku, endlos) Z.2001 - 3000 Index / Anmerkungen / Kommentar

	ich schreibe den Gegen-Teil langsam aufwärts wie eine Kugel steil an der lautlosen Schwerkraft der Schrift die vorgibt schlanke Linien zu ordnen aber Zündschnüre spinnt und zündet Laut und Ton das aufgebauschte Geflitter verschlüsselter Gesten von Kehlen und Körpern die vergeblich die stummen Berge abzutragen versuchen ich schreibe gegen den Raum zwischen den Zeilen der sich immer noch ausdehnt und zum Verweilen einlädt zur Gemütlichkeit am Rand der Bahn
Dogen Zenji vergleicht (in Tenzo Kyokun) unsern Geist mit wilden Pferden und unsere Gefühle mit Affen, die sich in den Bäumen tummeln.	wo die Pferde rennen und Affen sich tummeln in den hellwachen Büschen im rauschenden Weiss ist das Schreiben ein Werkzeug Abstand zu sichern zwischen Frage und Antwort es gibt also Zeit zum Scheitern um die Räder schnell zu verschenken des Wagens der uns morgen in Sicherheit bringt sind es stets die anderen die sterben? das steht auf dem Grabstein von Duchamp der tot ist und wie recht hat er denn wer liest ist schon der andere und unerreichbar wie die Nacht der Eintagsfliege aber: welche Übersicht schon beim ersten Flug während du und ich Gewicht anlegen Anker werfen stürzen üben und abbiegen schliesslich aus dem schweren Stillstand um doch noch Geschichten kurze nur zu werden spät [2050] abends leise selbst erzählt am knappen Schlafrand nach wie vor kann ich mich dem Gefühl nicht nähern das stets etwas sieht wo bestimmt nichts ist ausser diesem blinden Fleck den ich in allen Lagen genau beschreibe was aber schlecht gelingt weil ich der Fleck selbst bin wenden ist sinnlos der Griff des Blicks vergeblich doch schieben immer wieder kleine Einheiten sich ins Blickfeld und es ist die Aufmerksamkeit nach der sie heischen die uns packt und heiter stimmt man sieht ein Wegstück vor sich und fasst den Entschluss zu gehen – und dann geht man niemand nichts zwingt uns zu unterscheiden etwa
Matsuo Basho (1644-1694), Auf schmalen Pfaden durchs Hinterland, Kp. 54 : "Zwischen zwei Wellen / mischen sich rote Muschelchen / mit welken Buschkleeblüten ..."	die roten Muscheln die welken Buschkleeblüten zwischen den Wellen am Strand von Iro na hama an diesem Ufer sich gänzlich zu erschöpfen ...
Im Werk von Georges Bataille (1897-1962) sind die Verausgabung (la dépense) und der Verlust (la perte) positive Erfahrungen von zentraler Bedeutung.	Verlust zu üben bis sich die Dinge wieder selbst verhalten im Ansturm der Verausgabung an deren Glutrand endlich auch die Angst abbricht damit wir neu uns ordnen ins Alltägliche und seine Sorgen wo ein Schuh uns drückt oder der Kopf bei Südwind der weht lau hinab ins Tal bläht sich auf zum Sturm der Feuersbrünste anfacht löst am steilen Hang Schnee- und Schlammlawinen die übertönen dann im Zelt den Festbetrieb und auch den Alphornklang vieles bricht ab im Tal ent- [2100] zweit sich die Flanken bleiben wund verkrampfen sich im Stützen Leichtes gelingt nur selten Schatten liegen viel zu lang das Grüne muss sich wölben falten fächert auf unter den weissen Kanten eines spitzen Blaus das mich nicht verletzt auch ich bin Bergbewohner Widergänger mit Instinkt der flachen Talgrund meidet und Misstrauen übt nichts ist geheuer Elemente zum Beispiel Wasser folgt zwar leicht durchschaubaren Gesetzen und überrascht doch mit seinem Drang die Keller zu füllen Mauern wegzureissen und stummes Vieh zu ertränken ob ich es will oder nicht auch ich bin ein Rohr aufrichtig gebogen und im Nachhall verdreht
Anspielung auf einen Brauch in der Innerschweiz: Durch einen Holztrichter wird abends in eigenartig monotoner Melodie hoch über dem Tal der Alpsegen gesungen.	aus langem Rufen meiner Ahnen die sangen flehten zu Gott dem einen dreigefalteten dem Sohn dem Geist zur reinen Magd der lieben Frau den Heiligen den armen Seelen sie alle wurden hoch über dem Tal täglich zu Hilfe gebetet und im Trichter versammelt als Schall durch die Holzschuhe hinab tief in die Felsen gelenkt und wieder hinauf in Kräuter Gräser man sieht dann wie der Segen Milch wird besonders abends über dem Dunkel kaltfeuchter Matten an das alles denk ich nicht kurz bevor der Schlaf mich überwältigt und doch [2150] ordnet sich etwas auch mir zur Zeit des Dämmerns weit holt etwas aus an dem sich mein Erinnern vergeblich versucht unbemerkt ohne Gepäck das Tal verlassen aber quer zum Schnitt von Kamm zu Kamm und immer wechselnd Wald und Geröll und nie wie die Bäche sondern aufwärts schräg mit dem fliehenden Wild denn das kennt im steilen Revier Kerbe und Narbe bis an den Rand wo Hügel sich glätten wo Stoss und Falte voneinander lassen endlich da komme ich an und trete hinaus ins lautlos flache Warten des Landes unbemerkt möcht ich den Leib verlassen spurlos wie Vögel die Luft durchfliegen und Fische still das Wasser teilen alles Gelernte bliebe zurück Gewohntes würde in verschlungene Schründe gelegt tief in die Seitentäler die unzugänglich sind nur im Winter erreichbar in Wasserfällen kletternd falls sie gefroren man müsste sogar die Wege vergessen hin zum Vergessenen
Der Mönch Cudapanthaka (jap. Shurihandoku) war ein Schüler Buddhas und galt als so dumm, dass es ihm während Monaten nicht gelang, auch nur einen Vers auswendig zu lernen. Von Buddha erhielt er die Aufgabe, die Sandalen der Mönche sauber zu halten, worauf er schnell zur Erleuchtung erwachte. "....Gott, / Der den denkenden Tag Armen und Reichen gönnt, / ..." Friedrich Hölderlin, Blödigkeit.	wie der schnell Erleuchtete an Buddhas Seite der keinen einzigen Vers auswendig konnte auf den Geschmack der versucht zu unterscheiden zwischen klug und dumm will ich mich nicht verlassen die Gedanken des Dummen und die des Klugen sind dieselben wenn der Sturz [2200] unvermeidlich wird "Vom Tod die Schüssel ein Ton" diese Wortfolge aus beliebigen Lauten weshalb fällt es schwer ihr auszuweichen sie packt unsern Blick fester
Tom Friedman, 1000 hours of staring, 1992-97.	als das weisse Blatt auf das Tom Friedman tausend Stunden lang starrte in beiden Fällen gibt es nichts zu verstehen Sehen und Hören widmen sich ihrer Arbeit oft ohne uns und unsere Zielvorgaben Absichten Wünsche werden nicht berücksichtigt vermutlich taucht der eigenartige Text in Zeile zweitausend zweihunderteins vom Tod von der Schüssel dem Ton auf infolge des Sturzes der unvermeidlich zu sein scheint: ein weiterer Versuch des Kosmos uns bewusst zu machen und gerade dieses Bewusstsein ist das Problem – unsres vor allem aber auch seines – die Furcht nämlich die uns lähmt mitten im Wohlergehen stört auch den Kosmos und diese Vermutung wirkt irgendwie tröstlich sitzen aufstehen gehen die Reihenfolge bewährt sich wenn man weiss wo
Vgl. anonyme Darstellung im Liber Divinorum der Hildegard von Bingen, um 1230, Lucca, Biblioteca Governativa, Ms 1942, fol 88v.	die Sinne liegen im Osten zum Beispiel hell das Sehen während das Hören sich im Westen findet und feucht ist im kalten Norden Geschmack im Süden Geruch in der festen Mitte herrscht das Tasten das wird sanft durch seine Umgebung [2250] in jeder Lage meint Hildegard bleiben wir offen für Kräfte des Himmels der Erde und für die Mechanik des Herzens das sich zurück- aber nicht festhält wenn es tastet und liebt doch um ehrlich zu sein es interessiert mich nicht wie Bewegungen (sitzen aufstehen gehen) ablaufen stocken im bekannten Gelände im Herbarium der Sinne eingefaltet in Himmelerde Bewegung beginnt jenseits aller Kulissen braucht weder Richtung noch Ort stürzt sich ins Leere lässt Dinge entstehen und Bilder am Rande des Laufstegs da gaukeln sie vor was sie scheinen beharrlich angetrieben sich uns zu zeigen durch unser Begehren das nichts will als sehen und das wollen sie alle die Sinne: sehen
Performance (in verschiedenen Städten Europas, in Bern am 18.06.2002) des Künstlers Christian Schmidt-Chemnitzer.	wie der Eisblock langsam schmilzt auf dem einer steht der nackt ist und mächtig schwankt was uns erinnert an unsre warmen Füsse und was darunter nachgibt falls wir bestehen der Karpfen im Teich unter dem Seerosenblatt sieht er mich stehen am trüben Wasser beim Schilf? vielleicht erkennt er sich in meinen Gedanken ohne dass er mich wahrnimmt und unterscheidet vom Baum der sich reckt vor der Bruchsteinmauer aus gelbem Jurakalk
"Die Landschaft denkt sich selbst in mir, ich bin ihr Bewustsein." (Dieses – vielleicht unechte – Cézanne-Zitat überliefert M. Merleau-Ponty in: Cézanne Doubt)	es mag sein dass die Landschaft [2300] sich selbst denkt in mir aber meine Gedanken: wie find ich den Ort der Zuflucht für sie? vielleicht – dachte ich – sind wir ein verletzliches Sinnen im Tier und heilen aber es denkt uns nur dann wenn Gefahr droht nur dann fallen wir ihm ein und es sieht uns und sieht Masttröge Schlachtbänke roh versäumte Stellen versöhnlicher Gesten kein Tier meint uns wirklich und das ist gut so wie sonst entstünde dieses ungute Gefühl das uns beunruhigt und das tiefer sitzt als irgendein schlechtes Gewissen das dem Übertreten folgt eines Gebotes was wir den Tieren schulden ist unabtragbar aber wenigstens Dankbarkeit könnten wir zeigen für dieses stete Mahnen an ein Geheimnis das wir immer verlieren und wieder finden als ein schnelles Berühren eher ein Meinen das uns beflügelt mutig etwas zu zeigen: uns und unser Tun das schäumt und wölbt sich schillernd beansprucht viel Raum der fehlt dann dem Geheimnis selbst dieser schlanke Text neigt zur Blähung deckt mit Schatten ein was er vorgibt zu enthüllen doch besetzt er kein Land sondern bepflanzt im Grenzraum armdünne Riemen die kaum länger als ein Bein das Gelände halten leicht fällt es ab dort wo die Erde um die Bäume [2350] sich eigenartig lockert dunkler scheint sie und fast atmend langsam wogend so dass die Gräser einstimmig den Wind wie enttäuschte Peitschen flach nach vorne fächeln in diese überhelle Zone wo unter weissem Farn die Tiere mit den Kindern spielen die schreiben Zeichen später Buchstaben schräge in dünne blaue Hefte und das ist vielleicht derselbe Eifer der auch mich samt diesem Text (der nicht endet) weiter treibt doch ich versuche zugleich mich auch zu lösen nicht nur von diesem sondern überhaupt vom Text alles Gedachte hängt mir noch zu schwer im Leib
Dogen Zenji, Shobogenzo Zuimonki IV/3.	"ich flehe euch an setzt euch still nieder und sucht" sagt Dogen "auf dem Boden der Wirklichkeit nach Anfang und Ende dieses Leibes" und er meint dass wir Ansichten nicht festhalten sollten denn wie die Gedanken sind sie als Teil des Leibes ziemlich vergänglich möglicherweise auch rund
James Lee Byars: Come and stand on this stone and blow your soul. Performance, Bern 1987.	eine Kugel weiss und aus griechischem Marmor The Breath of the Soul schwankend im Ungleichgewicht ein Podest für James der mit verbundnen Augen im goldnen Anzug den Geist zu klären versucht was andern gelang
"Bambusstange", "Pfisrsichblüte": bezieht sich auf die Erleuchtung zweier chinesischer Zenmeister im 9. Jh., Reiun Shigon und Kyogen Shikan, beide Schüler des berühmten Meisters Isan Reiyu (erwähnt u.a. in: Dogen Zenji, Shobogenzo Zuimonki II/26 und IV/5).	– doch selten – wenn ein Kiesel beim Wischen plötzlich eine Bambusstange traf der trockene Klang weht kurz nur auf wie das Tuch [2400] von Fahnen aus Licht oder kurz vor dem Gewitter erinnern wir uns an diese Pfirsichblüte derentwegen wir einst lange Reisen planten und viel Zeit verging ich suchte Übergänge auf dem steilen Weg von der Blüte zum Gesicht doch da ist ein Sprung und es fehlt mir die Brücke die Melodie die mir tief in den Ohren sanft die Knöchelchen walkt die Kluft aber höre ich wie sie sich anstrengt sich weitet Flächen deckend ich müsste prüfen ob es nicht unverbrauchte Wörter gibt die als Gitter dienten zum ersten Hinüberhören Behagen Kapuze Schrott Fischstäbchen Bernstein Fenstersims Cremaster Park Pantoffel Steinpilz auch die kleinste Wortbucht ist töricht genug um mich auf den Arm zu nehmen den Hunger stillen wie macht man das? und der Drang zur Wiederholung kaum dass wir satt sind – wozu? nichts bindet uns mehr an die Welt als der Hunger und nichts hindert uns mehr nach Hause zu kommen diese paar Zeilen zeigen deutlich wie verbraucht viele Wörter sind es ist dringend notwendig Situationen zu schaffen Aggregate die Funken schlagen weil die Verhältnisse sich nicht mehr ertragen Wendungen wie "zu Hause" müssen uns wieder anspringen und hinwerfen [2450] und das mag vielleicht äusserst harmlos beginnen
Vgl. die Stühle und Bettgestelle die der Künstler Franz West herstellt. (s.auch Z. 625ff.)	mit einem Stuhl der das Sitzen verunmöglicht doch wir setzen uns trotzdem hin und das lohnt sich trotzdem zu sitzen ist nämlich ein Kunststück und weckt etwas in uns obwohl es nicht schläft es geht um die Einsicht dass das was ver-rückt ist und sich nicht fügt uns bewegt Sprache zum Beispiel Wörter Laute und Silben verstreben mein Inneres zu unbequemen Höhlen in denen sammelt sich Schall und Töne sickern herein aus engen Quergängen bauschen sich auf trauben zusammen harzen verkleben gerinnen bis sich ein Bild von weit aussen wie Schimmel leuchtend dazulegt die Sprache hat mich und ich möchte sie können das wünschen viele
Friedrich Hölderlin: aus dem hymnischen Entwurf Vom Abgrund nämlich ...	und man denkt an Hölder der sagt: "Allda bin ich Alles miteinander" und anfügt "Wunderbar" wenig später wird daraus ein Seufzen drüben
Fernando Pessoa (1888-1935), Das Buch der Unruhe. Vgl. auch Z.3470f.	im müden Lissabon: "Ah dass ich nicht alle Menschen und überall bin" Pessoa stellt dies mit tiefem Bedauern fest doch ohne Zögern schreibt er weiter füllt seinen Koffer mit Zetteln
Dogen Zenji: Shobogenzo Zuimonki IV 6, VI 8. "Knochen aus Gold" = Metapher für "hervorragend" (bes. auf die Gesundheit bezogen).	die alten Meister hatten nicht alle Knochen aus Gold sie übten auch wenn Krankheit naher Tod sie zu hindern versuchten
Marcel Proust, A la recherche du temps perdu (Bd V: Die Gefangene). Das Werk "Ansicht von Delft" von Vermeer, 1660/61 entstanden, befindet sich im Mauritshuis in Den Haag. Proust hat das Museum 1902 besucht, um "das schönste Bild der Welt" zu sehen. 1921 kurz vor seinem Tod begab er sich ins Musée du Jeu de Paume in Paris, um das Bild dort noch einmal zu sehen und fügte die Sterbeszene mit dem Schriftsteller Bergotte (Anatol France? Proust selbst?) in seinen Roman ein. Angesichts der kleinen gelben Mauerecke ("le pan jaune"), gelangt Bergotte zur Einsicht: "So hätte ich schreiben sollen." Vgl. dazu: Jean Louis Vaudoyer. "Geheimnisvoller Vermeer", L'Opinion, 30. April, 7. und 14. Mai 1921; in: Daniel Arasse, Vermeers Ambition, Dresden, 1996, S.195-206. Der Kunstkritiker Vaudoyer hat Proust durch die Vermeer-Ausstellung geführt. Vgl. auch Z. 3370.	Proust schrieb und lag krank im Bett von Träumen geplagt [2500] das Haus verliess er noch einmal: denn dieses Bild wollte er sehen im Musée du Jeu de Paume von Vermeer eine "Ansicht von Delft" hier fand er (Bergotte im Roman) die kleine gelbe Mauer- ecke die war so vollendet gemalt dass sie für sich betrachtet einem kostbaren Kunstwerk aus China gleichkam ein Farbfleck auf einem Bild genügt um den Tod zu übersehen Bergotte gibt die Schuld für sein Unwohlsein den Kartoffeln die er gegessen am Mittag doch während er Vermeer enträtselt packt ihn der Tod beim Genick windseitig kam er vom Meer her ein Sturz ein Hieb hinter der scharfen Mauerkante hervor denn wer mehr sehen will als es sieht übersieht es und leicht geschieht das weit draussen im Meer sagt man sei eine Stelle wo sich Fische in Drachen verwandeln aber man sieht es ihnen nicht an sie bleiben Fische sind aber Drachen wie auch das Meer dort draussen sich in nichts unterscheidet vom Meer andernorts den Fischen selbst fällt es schwer herauszufinden was sie sind Fischsein ist nicht etwas was man weiss ich schreibe mit der Absicht mich aufzurichten wo immer ich bin der Farn überragt mich doch der Text biegt Stengel und Kraut manchmal ein wenig zur Seite: Licht fällt dann leicht [2550] festhalten also am Entwurf dem man etwas zu klären erlaubt mit dem Nadelöhr rechnen das es postmodern sicher nicht gibt das Wachstum des Staunens lässt sich genau beobachten und auch das Erschrecken beim Nichtverstehen: wie wird eins das andere: dieses Gurren der Tauben wie wird es zum Flug? (diese tief ineinander geschobenen schnellen sich verschluckenden Laute sind sie verdichtet das spätere Auffächern des Gefieders noch eingefalteter Flügel oder tönen so die vorweggenommenen Klagen vom Abbruch an gerissener Flugbahn?) griechischer Nachhall: erst wenn jemand sie wahrnimmt spät erscheint Schönheit ich vertraue ihr blindlings (und mehr als dem Schmerz): dass etwas sich zeige was mich ordnet und hält diese Empfindung wäre Bestehen schlechthin
"Es ist aber unmöglich, dass ein Bildwerk, ein Musikstück, wenn sie uns eine innere Bewegung schenken, die wir als etwas Höheres, Reineres, Wahreres empfinden, nicht einer bestimmten spirituellen Wirklichkeit entsprechen, sonst hätte das Leben jedenfalls keinen Sinn." Marcel Proust, A la recherche du temps perdu (Bd V: Die Gefangene) Vgl. auch die einige Seiten später geäusserten Zweifel diesbezüglich.	denn es ist uns nicht möglich uns vorzustellen dass dem was uns ergreift nichts Wirkliches entspricht wenn ich schreibe ich sitze ist das der Anfang der Empfindung die endet schreiben sitzen ist eine Übung ein Versuch an der Wirklichkeit wenn sie schön ist und schwindet (welch schwieriges Spiel!) ich entziehe mich höflich den Strategien des Trostes die Kunststücke diesseits und jenseits interessieren mich nicht [2600] ich kehre zurück zu einigen Fragen um die ich mich sorge was ist das was mich berührt? und wie erträgt man dass etwas aufhört zu sein? und vor allem: wie kommt solch mühsames Fragen in meinen Schädel? dieses wiederkehrende Thema dieser Hang zum Repetitiven zeigt dass es hier letztlich um eine musikalische Frage geht also um das Gurren der Tauben in Bezug vielleicht zum Abstand der Planeten diese wiederum wirken geheimnisvoll still ein auf das Wachstum meiner Tomaten Ebbe und Flut bewegen auch den Saft in den Beeren gerade deshalb scheint es mir unabdingbar trotz aller Zweifel an der Pflege des Gartens unbeirrt mit viel Freundlichkeit festzuhalten nichts spricht dagegen dass ich ein Kind Gottes bin diese Vorstellung am Vernunftrand gefällt mir und passt zu meiner
Sogar Brehm (Brehms Tierleben, 3.Bd. Die Vögel, Leipzig 1913, S.20) stellt fest, dass man über das seltene Auffinden von toten Vögeln nur staunen kann.	Vermutung dass die Vögel im Fliegen sterben und sich sogleich auflösen in Himmel und Luft (falls mich meine Seele einst als Vogel verlässt höre ich sterbend das Flattern?) davon zu schreiben und von vielem mehr heisst nicht dass etwas gelingt es bestätigt sich eher der alte Verdacht dass die Stimmung die ich bin und dieser Text sich nicht wirklich umeinander [2650] zu kümmern scheinen was ich anstrebe ist dies: früh morgens langsam Schritt für Schritt geräuschlos durch den taunassen Wald im Arm ein noch warmes Brot auf dem schmalen Pfad hinaus zur Klippe mit dem kleinen Leuchtturm der steht rotweiss im Gras über nachttrunkenem Meer die Wirklichkeit ereignet sich jenseits der Bucht
Douarnenez ist ein Fischereihafen in der Bretagne, Ende des 19. Jh. mit 32 Fischfabriken der grösste Sardindenhafen Europas.	in Douarnenez dort wird das Glitzern taused- fach in hübsche Sardinen- dosen gelötet ab und zu kaufe ich mir solche Konserven als Mahnung: so unverhohlen setzen wir Denken um in nützliches Handeln Dounar Nevez heisst "neues Land" und liegt dort wo einst vom Deich geschützt König Gradlons Stadt Ys stand doch seine Tochter betrog ihn mit dem Teufel und die Stadt versank in der Flut Fischer hören manchmal noch Glocken läuten wenn im Nebel das Kreischen der Möwen
Claude Debussy La cathédrale engloutie (1910, Prélude 10, 1er Livre). voile (fr.): (le v.) = Schleier, (la v.) = Segel(-boot)	plötzlich nachlässt Debussy hörte sie auch noch und lässt dunkel Trauben sich aus müden Schleiern winden aufflocken Töne die sich verbeugen vor dem Nichts dem Propeller abgestorbener
Gespräch zwischen Marcel Duchamp, Constantin Brancusi und Fernand Léger beim gemeinsamen Besuch des Luftfahrtsalons im Pariser Grand Palais, 1912. In: Uwe M. Schneede, Die Geschichte der Kunst im 20. Jahrhundert, München 2001, S. 52.	Wünsche denn "die Malerei ist am Ende" Punkt "wer kann etwas Besseres machen als diesen Propeller? du etwa?" fragt Duchamp Brancusi im Luftfahrtsalon Paris [2700] neunzehnhundertzwölf und Léger stöhnt auf: "mein Gott was für ein Wunder" so weit gelange ich nie mit meinem Staunen alles was sich dreht ist mir suspekt und dreht sich sicher zu schnell ich halte an was ich vermag bevor ich es begreife fliegen zum Beispiel betrachte ich als Verrat der Oberfläche die sich standhaft verweigert ich durchdringe sie nirgends weder von aussen noch von innen mit Sorgfalt betaste ich sie vielleicht bewegt sich unmerklich etwas aber es nimmt mich nicht mit inzwischen weiss ich nicht mehr wohin wozu ich unbedingt irgendwohin gelangen sollte das Schauen mit offenen Augen wird schauen mit geschlossenen Augen schliesslich bleibt nur noch das Schauen und das erkennt die Gleichzeitigkeit von Ursache und Wirkung ohne zu staunen vorläufig jedoch bin ich damit beschäftigt was mir unbegreiflich ist in eine Reihe zu stellen dabei ist streng auf das Einhalten der Abstände zu achten damit der Blick auch immer wieder ins Leere fällt und sich erholt was ist das für eine Welt in der man Kindern und Kleinen zurufen muss: haltet euch selbst fest!
	schwarzer Regen verwischt uns und die Konturen die wir mit weiter Geste vorgeben zu sein still kippt das Kind zur Seite [2750] hängt den Pflanzen zu an einer leeren Blase: sprach- und schwerelos reden braucht viel Licht bevor es spricht man hört nichts bis dass die wachen Bilder heller werden und das Stumme überblenden Zellen mit weichen Kanten unscharf abgegrenzt blähen sich prall zu Lauten die in Worten schnell verklumpen Muster bilden auf bleichen Tüchern die flattern auf dem festgehaltnen Atem wie Wunden aus dem Mund unverletzt kommt wahrscheinlich keiner zum Reden vieles bricht ab bis schliesslich das Schweigen bricht und etwas uns weckt mit Liedern uns plötzlich meint als eine Melodie die denkt ist das ein Glück? und heilt so vielleicht Bewusstsein von mir selbst diese ziemlich schwere Krankheit die der Kontrolle sich entzieht wenn ich nicht jede Absicht meide – nur manchmal fühl ich mich beschwingt weil ich vermute diesen Standpunkt des Dritten (den Hegel liebte) gibt es nicht denn weder ich noch irgendeiner steht am Ort des Überblicks da ist nur ein Text der schreibt sich ohne Richtung an vielen Stellen fort so schnell dass wer ihn liest darin schon vorkommt was mich aber wundert ist dass ich mich im Text erkenne während sie schreibt die eigne Feder Sprache redet sicher nicht aus sich selbst auch nicht wenn ich schweige das nützt nichts [2800] Vorstellen Denken das ohne mich anhält zeigt nichts Besonderes hier lange verweilen um ein paar wenige Bewegungen zu üben ohne Anspruch doch täglich freundlich verzeichnend was gelingt was nicht Stengel und Blätter wachsen nicht irgendwohin sondern die suchen den Raum der ihnen zusteht es lohnt sich diesen Vorgang wieder und wieder zu beobachten: staunend nur langsam klärt sich was dieser Text will und vermag: glaubhaft versichern dass es ihm nicht darum geht literarischen oder anderweitigen Kriterien krampfhaft zu genügen – schreibend sich an eine feste Form zu halten ist zugleich der Übung Inhalt die Sicht auf diesen Vorgang wirkt vorwärts rückwärts gleichermassen ermüdend und gleicht einer Fahrt durch die dunstverhangene Ebene des Pos bei gedämpftem rhythmischem Rollen der Räder gleitet der unruhige Blick zum Fenster hinaus in die Geometrie der Baumbestände die in unzähligen Alleen nach allen Seiten Fluchten bilden und zugleich kampfbereit dem Wind Stand zu halten versprechen was sich ereignet ist ein Reisen im Herbst dem Licht entgleiten die Farben die Konturen verlieren ihre Gegenstände und die Zeit [2850] etwas Heiteres taucht auf der Schaum der Wellen abends besonders die Erinnerung während ich meine Schuhe schnüre steht der Zug plötzlich still oben ein Ast schneidet das Fenster entzwei ich höre das Meer wie es immer noch anrauscht gegen das lose Maulwerk von allem was schweigt Pascals Abgrund scheint eine sichere Quelle des Unbehagens zu sein aber so wenig lässt sich ermitteln dass man mit guten Gründen auch annehmen darf es sei dies eine Szene reiner Einbildung wie übrigens auch alle Bilder die gegen diesen Abgrund sich stemmen "zuversichtlicher" sagte einer "stimmt mich nichts als die Gewissheit dass irgend einmal" er meint nachher "nichts mehr ist" dies mag sein oder auch nicht meine Erfahrung geht in eine andere Richtung: ich werde älter und es fehlen mir immer mehr Gründe jemanden nicht zu lieben gleichzeitig scheint es als ob sich mein Leib oft nur noch widerwillig abfände mit mir – also mit sich selbst seine Schwerkraft gerät ihm plötzlich zum stumpfen Angriff auf den Versuch der Liebe Leichtigkeit zwischen die Farben zu streuen und die festen Ränder milder zu stimmen aber am Schlupfloch der Nacht möchte ich diese Sprünge [2900] besser verstehen einer Katze zum Beispiel wenn sie springt: dorthin wo die Maus noch gar nicht ist oder wenn im Traum die Mauern sich lautlos mit Rissen verzieren aus denen grau der Schlaf in verstellte Häuser rieselt und sie langsam füllt es ist nie zu spät das Mass des Blicks unterwegs so zu verlieren dass wir im Ungewisen bleiben wie nahe	Thomas Kratky, Ohne Titel 1987
Vgl. das Bild von Helmut Federle: Death of a Black Snake, 1999, Dispersion auf Leinwand, 320 x 480cm	wir stehen am Gewebe und am trockenen Tod einer schwarzen Schlange das Innere wird sichtbar solange man nicht nahe genug ist wenn der Raum sich verlangsamt hört auch das Licht auf zu versickern ich warte ich öffne später
Mimbres-Keramiken, ca.950-1150, aus dem Südwesten der USA (Mogollon-Kultur): Auf der Innenseite mit schwarz-weissen Ornamenten reich verzierte Schalen, die den Toten als Grabbeigabe aufs Gesicht gelegt wurden. Das angebrachte Loch im Boden steht vielleicht im Zusammenhang mit der Vorstellung einer entweichenden Seele. (Vgl. Bild in: Helmut Federle, Kunsthaus Bregenz, Katalog zur Ausstellung vom 9.12.1999-6.2.2000, S.79.)	die Augen mein Mund berührt still deine Schulter das entspricht vielleicht dem Wunsch nach meinem Tod lang erstaunt in die verzierte Schale zu blicken die auf meinem Gesicht liegt (im Schalenboden brauch ich kein Loch für eine Seele die flüchtet) jedes Gefäss macht etwas dichter und ist so auch ein Stück Himmel der staucht den Schwung der Linie und biegt mich zum Ornament zu einem weissen Quadrat und dunklen Streifen zu spitzen Winkeln und Stufen hinauf in die Wölbung der Schale vielleicht ist das Denken nichts als Verzierung die sich von der Schädeldecke zu lösen beginnt schnell verliert die Übersicht [2950] sich in der Ordnung und mäandert durch den Staub der Abstellräume quält sich durch Plattenbauten durch lange Reihen mobiler Vogelhäuser nirgends bleibt kein Ort nicht ungenutzt zum Brüten von Verdacht: etwas will es uns immer ordnen (selbst die Unordnung ordnen wir der Ordnung zu) aber es geht nicht um Ordnung und Unordnung sondern ums Schnitzen dieser einen Kerbe die unser Leben ist die Klinge bin ich selber die ans Holz mir geht was manchmal zwar schmerzt aber nicht dann wenn der Schnitt unvermeidlich dann verschluckt die Aufmerksamkeit jedes Empfinden – doch der Span wenn er fällt ist etwas sehr Stilles abends ein Kindergesicht hinter dem Fenster ein Haus das sich schnell entfernt nichts liegt mir ferner als Ausstoss von literarisch verwertbarem von Text – Sprache begleitet sie macht hörbar was sich ereignet bei mir und zugleich ist sie auch das Ereignis ein Schwanken also zwischen Wahrheit und Leben und davon schreibt Proust:	Juliao Sarmento: Febre (5), 1994
Marcel Proust, A la recherche du temps perdu (Bd. VI: Die Entflohene).	"die Wahrheit und das Leben sind beide sehr schwer zu bewältigen und ich behielt von ihnen ohne dass ich sie alles in allem kannte einen Eindruck zurück bei dem die Müdigkeit noch die Trauer überwog" welch ein Untrost Block in dem das Glück dem Unglück [3000] die Steigbügel hält

Z.0001-6000 in 3 Bänden bei
Edition Haus am Gern

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09.12.2011