Franz Dodel: "Nicht bei Trost" a never-ending Haiku (V)

	Nicht bei Trost (Haiku, endlos) Z.4001 - 5000 Index / Anmerkungen / Kommentar

Der Sophist Protagoras (um 480-410 v.Chr.) behauptet, das man von den Göttern weder wissen könne, dass es sie gibt, noch dass es sie nicht gibt; sie sind delos (undeutlich).	die Form zerbrechen und nicht den Leib festhalten an dem Vermögen ein Ich zu denken das weiss dass es da ist bloss als Ordnungshilfe für die Wirklichkeit in der es schliesslich gar nicht vorkommt doch auch dem Tier fehlt etwas stirbt ein anderes mir genügt schon dass jetzt etwas fehlen könnte um den Ort genau anzusteuern wo ich bin denkend redend laut (ein Störfall ein Ärgernis bin ich wahrscheinlich den undeutlichen Göttern:)
"Schon als Tier hat der Mensch Sprache." Johann Gottfried von Herder (Von der Frömmigkeit der Elefanten: ".... wenn sie sich erst verschiedent-lich gewaschen und gereinigt haben, den Rüssel, wie die Arme heben, die aufgehende Sonne steif ansehen, und gewisse Stunden des Tages gleich-sam nachdenkend und betrachtend stehen." Michel de Montaigne.	der Mensch hat als Tier schon Sprache und zwar genug sich alles anders vorzustellen als es ist und daraus viel Text zu machen statt einfach still zu stehen staunend wie die Elefanten wenn die Sonne aufgeht genügsam wenn sie etwas szenisch ergänzen und die Liebe üben zum Unvollendeten
Dogen Zenji: Shobogezo Zuimonki, V/20: "Bleib nicht, wo der Buddha ist und renn schnell weg, wo Nicht-Buddha ist." Der Mythos des Menschen als "Mängelwesen" im Vergleich zum Tier: s. Platon, Protagoras, 320b-d.	nie bleiben sie also dort wo der Buddha ist und wo er nicht ist laufen sie erst recht davon Tieren ist Religion zu wichtig als dass sie diese unterschieden vom Pflegen der Haut während wir Mängelwesen sind und meinen Gott erst an der Kehle eines Opfers zu finden ein Ritual ohne Sinn eine Geste die sich selber genügt und die ihren Mythos erst später mühsam erfindet ich ziehe es vor [4050] Entscheide aufzuschieben: ich lege mich still unter ein Schaffell warte im spärlichen Licht bis das Vergessen warm wird und mich hinauskippt aus dem Samt grauer Falten in die Furchen die erst am Mittag sich glätten (wenn in Reykjavík die Beamtin zuständig für Elfen einschläft) von Zweien sind mir immer beide unheimlich eine Wahrheit die vorgibt erreichbar zu sein und ein Ich das Gründe hat daran zu zweifeln beides sind Orte die es nicht gibt bestehend nur aus Koordinaten um im Vorbeigang den Blick doch noch auf etwas richten zu können schon beim Einatmen dünkt mich es strebe alles auseinander zum Umfang der Kugel und schnell darüber hinaus auf die andere Seite dort aber biegt mich etwas zum Sturz ich falle allem wieder entgegen und alles windet sich ein und davon durch den lockeren Nabel das Erinnern an etwas was unabwendbar bevorsteht und das zugleich gänzlich unbekannt finster geheimnisvoll bleibt ist ein schlafloses Nachtlager das man nur denkt aber ohne es löst sich der Blick nicht der hängt an allem was wird je länger ich mich sträube mehr zu denken als was mich nicht tröstet desto weniger schleift sich [4100] mein Verstehen wund und ab dort wo es ist und der Wunsch erleuchtet zu sein scheint mir überaus lächerlich lieber bin ich erschüttert von der Erfolglosigkeit einer einzigen Übung das drängt mich ganz nahe ans randständige Glück wo es sich abstösst von mir wie in der Reihe der Kugeln die letzte wenn die erste aufprallt alle dazwischen bleiben ganz still etwas geht durch sie hindurch und das kommt ihnen bekannt vor aber sie kennen es nicht ich möchte nur dies: schauen das nichts unterbricht frei vom blinzelnden Schlaf vom salzigen Unmut hielte ich mich fest an meinem staunenden Blick geräuschlos durch die vom Regen befeuchteten Gassen hinunter zum Strand kurz nur verweilen im spärlichen Grün einer Düne dann ohne zu zögern hinaus auf das Meer und ich bleibe so nahe an dem was ich sehe dass ich mich nicht unterscheide falls jemand mich sieht bin ich draussen geborgen im Flügelschatten des Winds neben mir hör ich stets das Geräusch von Schritten durch lange Gänge verblendet mit Fliesen aus Ton dunkelrotem später ein Kiesweg und dann ist es plötzlich still auch die Stimme verstummt jetzt und das Beschreiben bricht ab aber sie sagt noch wir hätten hier nichts
Vgl. Janet Cardiff, Ittingen Walk, 2002	[4150] verloren - bloss die Wörter werfen stets wieder Anker vom Wegrand in die Bibliotheken Kleiderbügelerzeugung steht beispielsweise zwischen blühenden Bäumen an einer Strasse irgendwo kurz vor Bregenz worüber einmal kurz nachzudenken wäre: was liegt unsichtbar zwischen meinem Aufmerken und der präzisen Flugbahn der Bienen die das Schriftbild umfliegen und den Honig erreichen stets lange vor uns dieser scheinbare Vorsprung schrumpft wenn die Tiere später doch noch Gesichter probieren und uns mit weit aufgerissenen Augen ein Antlitz zuwenden nachts zum Beispiel erstarrt dann ihr Blick bei andern bleibt er am Tag irgendwie traurig wenn sie sich in uns erschreckt wiedererkennen als Beutelratte Springmaus Siebenschläfer Halb- affe Baummarder Eule sie ahnen dass in unserem Nocturama mit seinen dumpfen labyrinthischen Räumen kein Platz ist für sie ob der Mensch jemals aufhört Tiere zu kochen?
Akakij Akakijewitsch ist die Hauptfigur in Nikolaj Gogols Erzählung "Der Mantel"	allem was da ist zieht er die Haut ab und legt Sehnen Knochen Adern und Muskeln bloss um so den Blick zu gewöhnen an die freigestellten Organe aus denen er zu lesen beginnt während er den uralten hauchdünnen Mantel [4200] Akakijewitschs vergisst der in Petersburg starb fiebrig im Winter und als ob es ihn dort niemals gegeben hätte diese Hingabe jedoch mit der Akakij Texte kopierte Genugtuung fand schreibend Zeile für Zeile Buchstabe um Buchstabe ohne sich jemals hinreissen zu lassen zur Auflehnung gegen die Wörter - so zu schreiben gelingt mir wohl nie ich muss mich begnügen ihm in meinen Sätzen einige Augenblicke jenseits der Kälte anzubieten - ich weiss nicht ob es genügend Zitate gibt um damit die Vergessenen alle wieder zu wärmen die Anzahl derer die leben übersteige die aller Toten sagte einer es müssten also noch immer neue Seelen entstehen und das Potential des Erinnerns sich steigern so dass vergessen schliesslich fast nicht mehr gelingt aber dem Zaumzeug das sich erinnert fehlen die Kapriolen und dem Pferd das nicht da ist fehlen die weissen schäumenden Flocken am Maul	Honoré Fragonard anat. Modell (18.Jh
Robert Walser (1878-1956)	"wozu" fragt Walser "heilandhagelnochmal ist man gesund?" und keiner weiss besser als er wie man im Zaumzeug gefügig und Asche wird wobei Wörter wie Asche Milch oder gar Schaf immer weniger [4250] Ausblick gewähren sondern den Blick im Innern festhalten wo Sulamit tanzt und die Lämmer von Ravenna das Fressen vergessen oben im Himmel wo Honigmilch zwischen farbigen Steinchen hervorquillt aber
	mir scheint ein simpler Küchentisch mit drei alten Taburetts zeige doch auch etwas Heiliges der Duft nach Bratwurst und angedämpften Zwiebeln weckt Empfindungen und was sie hervorrufen erinnert sich klar während ich die Prozession an Fronleichnam kaum deutlich meine beschreiben zu können: vorne die Monstranz samt Blasmusik ganz hinten staut sich eine protestantische Autokolonne dann ist da noch dieses Lied: in jeder Strophe "steht ein bucklig Männlein da" das treibt allerlei Unfug vor allem "will ich an mein Bänklein knien steht ein bucklig Männlein da - Kindlein ach ich bitt bet für's bucklig Männlein mit" später erst merkt man das Lied hatte recht: etwas hemmt immer den Lauf des Geschehens und drängt uns vom Wissen weg zum Vorstellen hin aber ohne Hingabe also ohne dieses Kind das betet in uns gelingt eigentlich fast nichts "desassossego" also vorher und nachher Unruhe stetig
Arthur Cravan (eigentl. Fabian Lloyd, Neffe von Oscar Wild, geb.1884 in Lausanne, verschwunden 1918? in einem Ruderboot im Golf von Mexiko.), Dichter, Boxer, Anarchist.	sogar Boxer verschwinden jetzt spurlos und still [4300] samt ihren Gedichten im Golf von Mexiko treiben im warmen Wasser ganz langsam zurück nach Europa ans Festland als zuckender Tang lauter Algengedichte die pharmazeutisch veredelt Magenbrennen Kröpfe verhindern und uns schliesslich befreien vom schweren Metall unglaublich was ein Gedicht langsam getrunken alles (und mehr noch) vermag was mir jetzt vorschwebt ist ein Modell aus Himmel aus Luft und aus Nichts das von oben her auffüllt alles was leer ist um Kegel Pyramiden Quader und Prismen ein Abdruck entsteht der Welt wo sie nicht ist und in den man sie notfalls auch nachgiessen könnte allerdings ohne Rücksicht zu nehmen auf die feingeschwungenen Gräser auf ausgerollte Lippenblüten die Ordnung des Umsichstechens dunkelgrüner Pinazeen Pflanzen überhaupt mit ihrem aufdringlichen Grün Fette speichernd in der Wüste und heimlich Dunst vor der Hitze hortend als Sukkulenten irgendwie stören Pflanzen den Backup der Welt quälen die Flächen die sich mutig entschliessen zur Wiederholung aber auch unser Atem treibt ständig Blasen in die unsichere Haut und stülpt sich Säcke voll Luft in den Leib - es bleibt viel Ungeheures [4350] das uns nicht ganz gehört und das man besser zurückgeben sollte wie früher alles was als erstes erschien aber das Unbehagen
	setzt jetzt erst ein mit der Lust dem grausamen Mut schlauen Plänen vor allem die gar nicht selten mit blutigem Abtrennen enden von Köpfen die Zeit jedoch kehrt oft um Holofernes fiel einer Rache zum Opfer für eine Tat die Agostino Tassi doch erst Jahre später beging als er das Mädchen Artemisia in Rom und ausgerechnet in Perspektive zu unterrichten vorgab eine andere Umkehr der Zeit ergibt sich wenn man den Blick weit vorausschickt zum unscharfen Rand wo die letzten Sekunden uns vielleicht zur Übersicht zwingen	Artemisia Gentileschi: Die Tötung des Holfernes
William Collins (1721-1759): Ode to Evening (Übersetzung s. Anm.)	"now air is hushed save where the weak-eyed bat / with short shrill shriek flits by on leathern wing / or where the beetle winds / his small but sullen horn" aus diesem kleinen mürrischen Horn bläst etwas herüber zu mir ein Wind ein Sturm der anschwillt und ein Lachen bricht ohrenbetäubend gewaltig los das schüttelt uns beide den Käfer und mich ganz ausser Atem holt die Stille uns ein mit zitternden Flügeln und um die Schultern dieses in sich gekehrte purpurne Glimmen blinde Könige tragen's die sind ein Horchen sonst nichts
	[4401] und gleichen einem alten hellgrauen Pferd das langsam den Kopf dreht und diese Drehung jenseits jeglicher Absicht entzieht allem den Schatten es fehlen plötzlich die Gründe an den Flanken Ballast des Bleibens anzusetzen so spät noch ja selbst das Hören in das sich alles ergoss findet keinen Halt rutscht ab und gibt etwas frei nicht das was man hört sondern das Man das man hört wie es hört und das hört man auch wenn es nichts hört genau hier müsste dieser Satz folgen von den drei schweren Schimmeln die durch den Park traben und Wasen aufwerfen die erwartungsvoll stehen bleiben vor uns: jetzt an diesem Ort an dem ich noch nie war und der den Wachtraum einer Landschaft hinter sich aufscheucht eine Rückseite also die mich vertröstet auf den zu erwartenden Einfall von Licht nun erkennt aber etwas lange bevor es zu unterscheiden beginnt und kommt in den Sinn diese grüne Nebelbank die sich geräuschlos aufgerichtet hat hörte ich lange bevor ich sie sah diese Hecke hinter der die drei Schimmel vor ihrem Auftritt standen und träumten	Barbara Meyer Cesta
	durch welche Tür auch immer unerwartet ist jeder Besucher und nie vertrauen Pferde [4450] der Geometrie des Blicks sie nehmen Abstand von jeder Beschleunigung die nicht der Flucht dient der mnemotechnische Wert ihrer Bilder bleibt frei von jeglicher Eile es ist der Zweifel allein der sich einprägt und der braucht kein Archiv kein Gedächtnis mit Dauer deshalb fahre ich vorläufig fort mit diesem nicht endenden Text anschliessend werde ich mich sehr ernsthaft meiner beruflichen Karriere zuwenden müssen obwohl ich immer weniger verstehe von den natürlichen Abläufen die unauffällig am Saum der Zeit verwurzelt diese unbeirrt mit kaum sichtbaren Rissen überziehen und deren Vertiefung wieder von der Unruhe abhängt die zu ertragen mir kaum je gelingt: dort wo ich aufwuchs stehen die Häuser jetzt fast in einem Wald Moos wächst im Schatten wo wir auf besonntem Rasen einst spielten als Kinder es dunkelt ohne dass es die Wirklichkeit merkt zugleich wird das Erinnern heller ein Vorgang der sich stetig verlangsamt und schliesslich ist es der Aufenthalt der von uns eine Erklärung erzwingt nicht die Bewegung denn Proust vermutet dass die Unbeweglichkeit der Dinge vielleicht nur unsere Gewissheit unser Festhalten [4500] sei daran dass sie es sind und keine andern unsere Starrheit also mit der wir ihnen wenn wir denken begegnen	Ilja Repin: Der unerwartete Besucher Alfred Yarbus: Augenbewegungen beim Betrachten eines Bildes
	was mich allerdings noch viel mehr beschäftigt ist dieser Trieb der uns zum Unterscheiden verführt und fast gleichzeitig zwingt ein Urteil zu bilden die Wirklichkeit wie würde sie sich zeigen wenn unser Widerstand wegfiele mit dem wir sie unterscheidend nur zu erkennen vermeinen?
	die Dichte des Bergs das weichgefütterte Loch das sich mit seiner Leere unter ihm durchschiebt das Gipfelkreuz das wahrscheinlich einen alten Skandal irgendwo im Orient dürftig markiert das alles wäre ein einziges Bild gänzlich ohne Abgrenzung an der Unterscheiden sich festsetzen könnte es wäre mir dies nur mehr ein Riss der ginge durch etwas hindurch das sich noch nicht getrennt hat von nichts und auch nicht von mir einer Furche gleich im fast senkrechten Acker	Thomas Schütte: Berg, 2003
Vgl. W.G. Sebald: Die Ausgewanderten	berückend wie ein englischer Teeapparat welch glückliches Bild diese teas-maid samt Weckuhr von der Sebald sagt dass ihr blosses Dastehen das leise Sprudeln und ihr nächtliches Leuchten ihn davon abhielt dem Gefühl zu folgen und sich allzu leicht aus dem Leben zu entfernen die Wirkung dieses [4550] lebensrettenden Geräts entspricht haargenau meinem Befinden das mich selten erreicht wenn ich mich verstecke im Schlaf am Mensch aber ist schlechterdings gar nichts normal deshalb gelangen andere offensichtlich zum höchsten Gefühl als Allradfahrende als Mittelklasse die mobil und diskret Kinder vergiftet Alten keine Luft gibt zum Atmen welch eine Menschheit die anders könnte aber das Wollen nicht kann nun habe ich mich also doch zur Bitterkeit hinreissen lassen vielleicht weil mir unverhofft
George Orwell: Politics and the English Language	Orwell in den Sinn kam: "What" so behauptet er "is above all needed is to let the meaning choose the word - not the other way about" und mit diesem Zitat mildert sich mir unerklärlich das Bittere schon wieder wenn etwas ist kann ihm dies nicht gleichgültig sein sogar der Grashalm will das Knicken verhindern aber gleichzeitig denkt er im Traum nicht daran sich festzuhalten an allem was ist das bleibt uns vorbehalten ergibt später den Stoff für Balladen mit
John Gay (1685-1732)	langen Titeln "Being a new ballad showing how Mr Jonathan Wild's" so harmlos beginnt's "throat was cut from ear to ear with a penknife by Mr Blake alias Blueskin the bold highwayman [4600] as he stood his trial in the Old Bailey" und dies ist wie ich schon sagte nichts als ein Titel für die Beschreibung eines Geschehens von dem ich nicht weiss ob es stattfand doch sicher hat es mit diesem Nichtverstehen zu tun an dem wir festhalten wenn wir sehen wie jener Grashalm im Wind das Aufrichten übt angenommen die Seelen der Menschen blieben bedürftig wie sie es von Anfang an waren die Empfindung wenn der Blick vom Rand der Klippen sich löst oder wenn der Tonfall einer Stimme uns bekannt vorkommt mitten unter Tausenden von Menschen in der Empfangshalle des Bahnhofs wenn Wahrnehmungen wie diese uns immer noch zum Innehalten veranlassen was hat sich dann in unseren Dunkelheiten verändert bewegt in all den Jahrmillionen? auch jetzt noch sind die Dinge mehr als wir ihnen zu sein gestatten: Gegen- stände undeklariertes Raubgut der Götter
Karl Jaspers: " ... dass wissenschaftliche Erkenntnis nicht das Leben zu führen vermag, dass sie nicht einmal ihren eigenen Sinn, nämlich dass sie da sein soll, begründen kann, dass sie vom Standpunkt der Philosophie her gesehen Zerstreutheit ist." "Niemand weiss, was die Welt im Ganzen ist, wohin sie geht. Die Reinheit dieses Nichtwissens ermöglicht erst, was wir Wahrheit nennen oder Vernunft oder Gottesdienst."	vielleicht ist Wissen etwas das uns zerstreut und Nicht-Wissen läge näher am Wahren hätte sogar denselben Geschmack wie die Vernunft die bringt mich wieder hinüber zur Frage wie ein Ich das es nicht gibt etwas nicht festhalten kann eine Vorstellung die mich anstrengt aber auch [4650] irgendwie leichtfertig macht so dass ich meine diese Frage rücke nah an die Zuversicht die behauptet die Liebe bezwinge den Tod es ist immer der Glaube der das Verstehen antreibt und dann ermöglicht aber was gewinnt man mit dem Verstehen - draussen nach dem Theater (denn man muss es sich wieder und wieder sagen:
Gabriel Marcel im Tagebucheintrag vom 8.März 1929.	"ich bin nicht im Theater") zwischen den leeren Fabrikhallen sitzen auf Kunststoffkisten stumm junge Frauen und rauchen der Fischfang lohnt sich nicht mehr in Douarnenez aber die Möwen die kreischen über der Stadt immer noch hungrig am Pier ein einziges Schiff mit chinesischem Namen weiss überschrieben heisst es jetzt 'Red Sun' ausserhalb des Theaters wohin gelangt man unterwegs zum Verstehen? mein Wegweiser ist diese Lücke in der merkt meine Seele und merke ich dass sie nicht ich und ich nicht sie bin ein Gedankengang der nicht wenig Licht verschluckt das Leuchten fällt uns deshalb schwerer je länger unser Hiersein sich abnützt während Heringe wenn sie tot sind erst recht zu leuchten beginnen obwohl uns das Verstehen der Fische fremd bleibt mag es uns trösten wenn wir meinen dass unser
Aischylos "durch Leid lerne" (Agamemnon)	Leiden sich in Verstehen verwandle statt in [4700]ein stilles Schimmern und dass dieses Verstehen eigentlich erreicht ist erst dann wenn wir tot sind dass etwas nur da ist wenn wir es verstehen stimmt sicher nicht es genügt unser Zuwenden und das Äusserste zeigt sich nun frag ich mich wie kommt der junge Wittgenstein dazu zwei Welten zu vermuten? die Sprache scheint mir ist immer gleich weit entfernt von allem was sie meint ob sie es sagen kann oder nicht schon wenn ich sage "ich und mein Leib" ist dies ein unsinniger Satz und die Behauptung etwas wie die Seele sei gefangen im Leib zeugt von grosser Verwirrung es geht hier vielmehr darum dass der verführte Wille verführt werden will doch just aus dieser Konstellation des Bösen ergeben sich die phantastischsten Entwürfe geheimnisvoller illuminierter Welten mit sanft geballten Wolkenbänken die sich uns von hinten über die Schultern schieben und sich auf Kopfhöhe dann verdichten um Gedanken auszuschwitzen wie Perlen aber eingefärbt mit Staub und Asche den Materialien die stets als Drehpunkt dienen den Blick vom Ende weg zum
"(initium) ergo ut esset, creatus est homo ..." [Damit ein Anfang sei, wurde der Mensch geschaffen]. Augustinus: De civitate Dei.	Anfang zum Beginn zu biegen der uns geschah und seither könnten wir selbst anfangen ich bin zuversichtlich wie [4750] ein aufgeschlagener Baum so weit ich sehe
	nichts als hoher Adlerfarn darunter liegen im abgebrochnen Schatten Rindenstücke mit feuchten Innenwänden da frassen liebevoll Würmer ihren Text hinein
Novalis: "Schlaf ist Seelenverdauung ..."	der beschreibt den Leib wie er im Schlaf die Seele langsam verdaut und dass es doch erstaunlich ist dass dieses Knistern im leeren Raum als Nahrung dient für Bilder die ihrerseits den Text dann oft als Nadel brauchen um dünne Stellen wieder mit ein paar Stichen ans Futter anzunähen
	dieses Gewebe aus entoptischem Garn mit glücklichen Dingen verziert die Sinn anbieten den Augen damit wir sie besser verstehen wahrnehmen also samt ihrem Gott der Sonne dem das Bedürfnis fremd ist zugleich auch machtvoll als Gesetzgeber in Erscheinung zu treten was erst unserem Gott später gelang worauf der Restbestand von Noch-nicht-Erhelltem hinschmolz ins Dunkle zurück blieb eine Lücke in der sich dieses Gefühl von Schuld einnisten konnte ein Raum immerhin so weit dass sich der Nachhall unseres Scheiterns gut eignet als Wohnung für Engel Dämonen die sich rastlos bemühen um uns im Durchzug des hochgestemmten Himmels die wollen uns stets [4800] mitnehmen irgendwohin ich verweigere grundsätzlich jeden Transport denn ich gehe beim Einschlagen einer Richtung immer verloren
	lass uns stehen und bleiben inmitten der Flut: nichts und welch eine Weite! ich halte dich fest auch mit offenen Armen später schwimmen wir hinaus und spielen wie Gott mit dem Leviathan erst Ungeheures nämlich kann uns beruhigen zwingt uns den Tanz nach innen zu falten wo wir die ausfallenden Schritte den engen Räumen anpassen müssen so dass die Nähe uns zwingt fast nichts mehr zu sehen denn erst aus der Ferne werden die Dinge wieder langsam und grösser	Ilja Repin: Was für eine Weite Leviatan und Behemot Tango
Ijob 40,15-24	tauchen auf wie der Rücken eines Flusspferdes aus dem Schlamm wie das Urtier das Gott ausführlich beschreibt es streift seinen Schwanz zederngleich aus Eisen sind die Gebeine aus Erz im Lotosgebüsch legt es sich nieder versteckt im Sumpf und im Schilf bleibt es sicher wenn ihm der Jordan ins Maul dringt "Ja kann man dem Behemot" so fragt Gott Ijob "seine Nase durchbohren?" aber was genau hat diese Frage zu tun mit Ijobs Unglück?
Franz Kafka:Strafkolonie	"Verstand geht" sagte einer "dem Blödesten auf" aber die Umstände sind nicht immer günstig ich sass auf einem Baumstrunk vor kurzem im Wald [4850] pflückte sämtliche Beeren die ich erreichte aber als ich die Fäulnis sah und das Leben unter einem Stück Rinde Würmer und Eier schwer arbeitende Käfer da wurde mir klar dass mein Arm weiter reicht als mein bisschen Verstand sehen und das was Sinne mir auftun könnte genug sein mehr zu wollen ist vielleicht zu viel eine Unruhe ist die mich beunruhigt: zwar ist mein Bett warm und leicht ist die Arbeit auch das Essen bekömmlich doch trotzdem ist etwas dünkt mich fast nicht in Ordnung letzter Widerstand vielleicht während der Leib mich hartnackig besiegt ich versuche tagtäglich geltend zu machen dass es Verhältnisse gibt die nicht auf Feindschaft beruhen irgendwie sucht Fleisch sein Verderben sogar dieser Text der nur eine Geste ist die sich aufrecht zu halten versucht als Leibspur vergänglich legt sie sich hin auf weisses Papier es ist wirklich erstaunlich wie uns zuliebe so Welt noch immer entsteht im Traum hat Duchamp mich fest umarmt und geküsst ich fragte: gehen ja aber wohin? er hat nur sehr laut gelacht
Marcel Duchamp: "Étant donnés. 1. la chute d'eau / 2. le gaz d'éclairage" 1946-66.	und als ich erwachte lag mir der Tag schon heiss wie Leuchtgas auf dem Gesicht wie Wasserfälle verkehrte lösten Farben die Dinge heraus
	[4900] "Impression, Soleil levant" ich sehe Flecken und Flecken schreibe ich auf haarscharf am Spielrand "strike strike hard but strike above the line: / strike where thou please so as the set be thine"	Claude Monet
Francis Quarles (1592-1644)	"man" schreibt ein Dichter "is a tennis-court" Gott spielt gegen den Teufel ein anderer ernüchtert sagt einfach "der Mensch ist aufgeklärt oder fromm das heisst ein Schurke oder ein Narr" dies schrieb vor bald tausend Jahren
Abu l-Ala' al-Ma'arri (973-1057)	al-Ma'arri der blinde Dichter und Vegetarier Philosoph aus Aleppo den Tieren eher zugetan als den Menschen man sieht wie Sehen vom Denken abhängt wobei nicht jeder der denkt etwas zu sehen vermag Sehen lässt sich nicht ausprobieren mich rückt das offene Auge immer ins Zentrum verschlägt mir die Sprache die eher vom Rand her versucht Sehen zu fassen was jedoch niemals gelingt doch profitieren Sehen und Reden stets von diesem Misslingen - biegt Nebel das Meer oder krümmt sich die Erde langsam stetig noch immer - ist es ein Fehler die Stille auszusetzen dem Brand flammender Zungen dem gleissenden Blick so dass das Schweigen sich langsam verzehrt dieses Anfangsgewebe das uns als Fettschicht umhüllt eines Nachts ist mir
Johann von Pomuk (später Ne-pomuk), Beichtvater der Königin Sophia Johanna, 1393 zu Tode ge-foltert und von der Karlsbrücke in die Moldau gestürzt, weil er das Beichtgeheimnis nicht brechen wollte, als König Wenzel IV. seine Gemahlin des Ehebruchs verdäch-tigte. Als 1719 das Grab geöffnet wurde, war der Leichnam verwest, die Zunge jedoch lebensfrisch und als sie eingeschnitten wurde, floss Blut heraus.	der heilige Nepomuk begegnet in Prag [4950] stand auf einer der Brücken verwest nur noch Staub bis auf die Zunge die lag fleischig und blutend in etwa dort wo sein Mund einst war als er schwieg so staub so stumm ging die Welt unter im Traum und ohne dass ich es merkte die Welt - ist sie noch oder ist sie schon nicht mehr? das was ich meine zu sehen sind wahrscheinlich
Siqt az-zand ("Funken des Feuer-bohrgeräts") ist der Titel der ersten Gedichtsammlung von Abu l-Ala al-Ma'arri (973-1058).	nur noch die Funken eines Feuerbohrgeräts mit dem einer spielt einmal oben dann unten ab und an ein Schrei kurz und freudig fast freundlich wenn er Trockenes Ungehobeltes findet welche Mitteilung lohnt sich in das weisse Brett einzubrennen mit glühender Nagelspitze? "devo andare" dünkt mich klingt gut nicht zu streng eher nach Urlaub ein Schriftbrand der erinnert auch an die Nägel die ich zum Rosten vergrub in die Erde weil die Hortensien dann blauer blühen fast zu blau ... eigenartig wie dieses endlose Gedicht in meinem endlichen Leib bereit liegt und nun langsam herausquillt genau wie anderes auch und dies ist ein Vorgang der meine Gesundheit betrifft und meine Vernunft ich meide den Ort wo ich abgedrängt werde zur Wahl wie es heisst
Marcel Proust, A la recherche du temps perdu (Bd. V: Die Gefange-ne).	von "subtilen Genüssen des Geistes" - "ich habe stets die Feigheit besessen" sagt Proust "mich für die [5000] ersteren zu entscheiden"

Z.0001-6000 in 3 Bänden bei
Edition Haus am Gern

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09.12.2011